Poesia

Que tiemble la Tierra
Que las flores se marchiten
Que los ríos se sequen
Que estalle la Luna
Que se extinga el sol
Que enloquezcan las estrellas
Que lluevan meteoritos
que se inunde de lágrimas este valle
Que Dios se muera
Que la Tierra se oscurezca
Que se abran barrancos
Que la lava se desboque
Que mis gritos quemen los bosques
Que el aire estalle
En una llamarada gigante
Que las montañas se retuerzan
Que mi dolor sea un hierro incandescente
Que llueva sangre
Que explote mi cráneo
Que revienten mis ojos
Que me arranquen las uñas
Que me desgarren el pecho
A cuchilladas
A balazos.
Que mis sollozos
arranquen las constelaciones
de sus trayectorias
Muerte! Te desafío!
Ven a segarme
Con tu ridícula guadaña
No te tengo miedo
Vengan enemigos,
traigan sus ponzoñas,
las beberé una por una.
Ahora pueden atacarme
No puedo defenderme.
Aquí tienen mi corazón destrozado
Repártanselo
Hagan un festín
Con mi carne.
Les ofrezco mi casa
Pintada con mi sangre.
color bermejo
Que se quemen los trigales
Que hielen los campos
Que arrastren mi cuerpo
Con caballos chúcaros
Descuartícenme
Descuarticen América,
Traspasen mis manos
Con clavos oxidados
Maten los astros
Provoquen guerras mortíferas
Quiebren el eje de la Tierra
Córtenme las piernas
Arránquenme los brazos
Quémenme la boca
Desgárrenme la garganta
Que la bóveda celeste
Se convierta en un páramo
De tristeza y frío
Y esqueletos
Nada me importa.
Que estallen los cardenales
En ríos de sangre
Que llueva mi dolor
En toda la Tierra
Hoy es el dia de la muerte del universo.
Hoy es el día de mi muerte
Que se caiga el sol, que se hunda el cielo
Que anuncie la trutruca
Mi dolor
A los cuatro vientos.

-Jorge Fajardo-

(Enviado por Política cono sur)

(Elias Letelier-Ruz. Historie de la Nuit: Poema XXVII. Montreal 1998, Ver. Francés. Ed. l’Hexagone.)

Poema XXVII

Entre los precipicios del alba
y despeñaderos del anochecer,
a través de las hendiduras de mi jaula,
hago guardia y vigilo la constante
que rige la proclama de la luz matinal.

Antes que la lengua amarilla del sol silvestre
pierda la herradura de su térmica cabalgata
y las humeantes calles de Managua
asuman el torcido eje de su dictadura;
niños como grandes centauros del alba,
tirando voluminosas carretas negras,
reverencian con sus encorvados cuerpos,
la esclavitud del nuevo día.

Enclenques alazanes de papel,
el carretón, tiran y arrastran,
como piedra que roda sin destino,
loca por el lecho de un río.

A trabajar mis niños,
a trabajar,
que a la nación
obreros le faltan.﷓﷓

Al anochecer,
Bajo el inciso de la escarcha,
con las manos extendidas
hacia las figuras que danzan en las llamas,
ellos entonan cánticos de cunas,
inventados en otras desolaciones
y luego, vueltos un efímero tumulto,
van cerrando los ojos y arrojan
a la circulación desbocada de la noche,
como los desechos que se estancan
en las esquinas turbulentas de los ríos.

Avergonzado de los patriotas de esa patria
y de las musculosas naciones con sus grandes hombres,
sin villancicos ni otros discursos del corazón,
los he visto dormir en las calles de América,
entre la lengua de los perros huérfanos,
arrullados en los brazos de la muerte,
como la ruta del incendio
que cae en los tejidos del agua.

¿Y qué hace el hombre?
¿Y qué hace la mujer desnutrida,
que los ve partir?

Entre las crípticas uñas de la materia,
aferrados al romance con las sombras
de un cereal cautivo en las pulperías
y el perjurio insaciable de los rezos;
las mujeres esqueléticas de nuestras fértiles tierras
y los grandes hombres de dientes rotos,
abstraídos a la agonía de sus deleznables itinerarios,
no los ven perecer.

¡No son niños esos niños!

A trote como un corcel,
en rumbo a quebradas direcciones,
jugando a que son otros niños,
ellos pasan con sus grutas de acantilados
y pies sin raíces ni espacio,
despertando a los pájaros que duermen
en el dintel elevado de los árboles.

Sobre el inerte campanario
de las amarillas hojas silvestres,
la infancia de estas tierras
se ahoga en su laguna,
como un catálogo que cae
a la vasija del invierno.

Y aquí,
distante del árbol que se durmió
bajo la mandíbula del acero
y la codicia del labrador,
estoy extraviado
en la rivera de la infancia americana
que perece en las barandas del olvido.

Elías Letelier
www.letelier.com
www.poetas.com
elias@letelier.com

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Si el ser humano no sueña, no podrá avanzar en las grandes tarea que le impone el camino de su liberación, y la literatura, en este pasaje, es un instrumento donde se plasman las aspiraciones de una sociedad en lucha.

Después de tanto tiempo de negación y olvido, donde a los poetas se nos ha condenado a un mero rol romántico, tanto por la derecha, que no quiere que hablemos, como por la izquierda, muy distraída y preocupada por su reorganización; es tiempo de demandar nuestro lugar junto al pueblo progresista, y en una unidad multiforme reorganizarnos y mantener al ser humano al centro de nuestros sueños.

Un ejemplo de esto es el Campo Antiimperialista: www.antiimperialista.com

Así, junto a estos pasos, podemos de decir, gentilmente, que sólo abrir un ojo basta para que la oscuridad desaparezca.

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